Ira

El Profesor trabaja en el ordenador de la mesa de dibujo. Noche entra de la calle. Da un portazo. Aparece en el salón y arroja al sofá y sin miramientos la chaqueta y la mochila que trae en la mano. Se pone en jarras, mira al Profesor, suelta un bufido y dice

—    Odio enfadarme.

—    Pues no lo hagas.

—    En realidad lo que odio es no controlar la ira.

—    Pues contrólala.

—    A veces estoy tan cansada que no la veo venir. Entonces, cuando me quiero dar cuenta, no hay nada que hacer.

—    Pues no te canses.

—    Es como una ola que me incendia.

—    Hazte la muerta.

—    ¿Perdón?

—    Tiéndete de espaldas, flota y deja que la ola pase por debajo de ti.

—    No acabo de pillar la metáfora.

—    Es una versión poética de contar hasta diez.

—    A veces ni con mil es suficiente.  

—    Por eso es mejor flotar: ni siquiera tienes que llevar la cuenta: deja que la ola te lleve.

—    Pero la ola abrasa.

—    Solo la espalda: tus ojos sin embargo disfrutan del cielo azul, de la suavidad algodonosa de las nubes, del frescor del aire.

—    Pero mis manos…

—    Pon las palmas hacia abajo para que las quemaduras queden ocultas y todos podamos seguir disfrutando de esas preciosas manos tuyas.

—    ¿Te gustan mis manos?

—    Me gustan en particular cuando las mueves porque entonces parecen mariposas.

—    …

—    …

—    Profesor…

—    ¿Pasó la ola?

Noche sonríe y dice

—    Sí, pasó.

Entonces se acerca hasta el Profesor, se sienta a horcajadas sobre sus piernas, coge su cara con esas manos que parecen mariposas y besa dulcemente sus labios.