El solsticio que viene

Noche está sentada en el sofá. Viste su traje de diablesa y golpea el aire con el rabo como si matase moscas con el rabo. Dice

—    Profesor…

—    ¿Sí?

—    ¿Qué vamos a hacer en el solsticio?

—    Quedan más de dos semanas.

—    Ya, pero hay que irlo pensando…

—    Lo que quieras.

—    ¿Follar?

—    No seas vulgar.

—    ¿Hacer el amor?

—    No seas francesa.

—    ¿Copular?

—    No seas… técnica.

—    …

—    …

—    Qué mierda de lenguaje, ¿no?

—    Sí.

—    Volviendo al solsticio: ¿follamos?

—    Sabes que no.

—    Soso —dice Noche mientras golpea el aire con el rabo como si matase moscas con el rabo.