Desinterés

No se oye un ruido. Noche y el Profesor están sentados, inmóviles y separados, cada uno pegado a un brazo  del sofá.  

—    No haces nada —dice Noche.

—    Tú tampoco.

—    No.

—    ¿También sientes este profundo desinterés?

—    Sí.

—    Es extraño, ¿verdad? A fin de cuentas, nada ha cambiado.

—    Ha cambiado todo.

—    Pero es solo algo provisional, como un paréntesis.

—    Es mucho más, es el fin.

—    El fin, sí, también tengo esa sensación, pero, ¿de qué?  

—    De la ilusión.

—    Yo no tenía ilusiones —dice el Profesor con el ceño fruncido.

—    Siempre las tenemos, aunque lo ignoremos.

—    ¿Y cuáles eran las mías?

—    Quizá solo una: la ilusión de libertad.

—    Sé desde hace mucho que la libertad no existe.

—    La metafísica es posible. Pero llevas sintiéndote libre mucho tiempo.

—    Sí, puede ser que tengas razón… ¿Y tus ilusiones?

—    Todas se resumen en una: el futuro.

—    Noche, lo siento…

—    Anda, ven y abrázame.