Materia

Noche está trasteando con el ordenador en la mesa de dibujo. El Profesor se acerca por detrás, le pone las manos en los hombros y empieza a darle un suave masaje. Noche, sin girar la cabeza, dice

—    Profesor, qué gusto…

—    …

—    Nunca me habías tocado así.

—    No sé por qué hoy necesitaba comprobar que existes.

—    Y para eso necesitas tocar…

—    Ya sabes cómo soy: solo existe la materia.

—    ¿Y yo soy solo eso, materia?

—    Noche, tu materia es la materia de los sueños.

Noche se levanta, se da la vuelta, extiende sus brazos por encima de los hombros del Profesor, los cierra tras su cuello, acerca su cara a la suya, sus labios a los suyos y le besa lenta, muy lentamente.