Después

B, sentado en el sillón de orejas y con una mascarilla sobre la boca, parece, curiosamente, un pájaro frailecillo. Noche, en el centro del salón, parece palpar con sus manos un cilindro transparente que la rodease. El Profesor, sentado en la mesa de dibujo, no parece nada en particular y dice

—    ¿Qué pasará después?

—    ¿Después?

—    Cuando esto pase.

—    Profesor, ¿has pensado en la posibilidad de que no pase?

—    Dicen que es cuestión de semanas.

—    La crisis es posible, pero las secuelas…

—    ¿Qué secuelas?

—    ¿Nos volveremos a abrazar?

—    Pues claro.

—    ¿Cuándo?

—    Cuando nos digan que podemos…

—    …

—    Ya.