Hojarasca

Noche está sentada en el suelo con las piernas cruzadas debajo de la mesa baja y los brazos apoyados encima. Toca con los dedos el disco de cristal y mira sobre él la fantasmal imagen de un gato que, hecho un ovillo, parece dormir. El Profesor se acerca y dice 

—    Te ha gustado, ¿eh? Te pasas el día jugando con el amplificador.

Noche le mira un instante con cara de pocos amigos, vuelve al cristal y contesta

—    No consigo imágenes como las tuyas.

—    Ya te dije que es una cuestión de práctica. Pero ese gato se ve perfecto… Hasta parece que se le oye ronronear.

—    No me refería a la nitidez. Me refiero a la historia. Por favor, un gato durmiendo, es patético.

—    Intenta otra cosa.

—    Lo he hecho, pero en cuanto complico el relato salen las chispitas y adiós imagen.

—    No lo compliques.

—    Pero tu sueño…

—    Si lo piensas, es una simpleza: una playa, alguien que mira, unas pisadas.

—    Pero está lleno de sugerencias.

—    Si la realidad se limpia de hojarasca se vuelve significativa.

Noche deja de tocar el disco y el gato se desvanece. Piensa un poco, mira al Profesor y dice

—    Es que a mí me gusta la hojarasca.