Mejor que el sexo

Noche entra de la calle. Trae las mejillas encendidas, los ojos muy abiertos, luminosos. Se deja caer como un fardo en el sillón de orejas y suspira. El Profesor, sentado en el sofá, la ha seguido desde que ha entrado. 

Pregunta

—    ¿Qué tal el danzing?

—    No te haces una idea, Profesor. Ha sido genial. Mejor que el sexo.

El Profesor desaparece de escena para traer dos copas de vino blanco. Le alarga una a Noche, vuelve al sofá con la suya y se queda pensativo.

—    Profesor, ¿en qué estás?

—    En eso que has dicho de que el baile ha sido mejor que el sexo. Nunca he entendido esa comparación tan enfática.

—    Ya, a veces se me olvida que eres… A ver cómo te lo explico... Estarás de acuerdo en que casi todos consideramos que el sexo es algo bastante placentero. De hecho, lo es por antonomasia. Comparar lo que sea con el sexo es entonces como un super-superlativo, es como decir que algo es más placentero que lo más placentero.

—    A veces te oigo y me escucho.

—    No sé si eso es bueno: lo voy a pensar.

—    Lo que quiero decir es que el sexo es incomparable por su calidad intrínseca. Una comida no puede ser mejor que el sexo, ni peor: las partes del cerebro encargadas de manejar estos procesos son completamente distintas, así como las sensaciones que generan. Y si pensamos en la culminación…

—    ¿Culminación?

—    Me refiero al orgasmo.

—    Eso me parecía.

—    Si pensamos en la culminación no hay nada comparable. No quiero decir que sea mejor que nada. Solo que no entiendo muy bien cómo se puede comparar el placer sexual con cualquier otro placer.

Noche desaparece de escena para aparecer poco después cambiada y fresca. Se sienta al lado del Profesor y le dice

—    Profesor, ¿no estarás celoso?

—    ¿Celoso?

—    Un poco sí que lo estás, ¿verdad? Ay… Se me ha ocurrido que podrías ayudarme a realizar una comparación empírica entre estos dos fenómenos tan disímiles. Hoy ya he bailado, así que…

—    Noche, ¿no te rindes?

—    No.