Sin sentido

El Profesor tiene mal aspecto: barba de unos días, pelo alborotado, ropa arrugada. Nos mira por la ventana con gesto cansado. Noche, hermosa como una flor, le mira desde el sofá.

—    Estás triste.

—    Estoy jodido.

—    ¿Por qué?

—    Te vas a reír, pero no le encuentro sentido a nada.

—    ¿Y porque me iba a reír?

—    No sé. Hablar del sentido de nada me suena a rancio. La cosa es que nunca he creído que la falta de sentido de la vida me llegara a pesar, pero ahora lo hace. Cada vez que me pongo a hacer algo no puedo evitar preguntarme ¿para qué? y la falta de respuesta me deja exangüe. 

—    ¿Exangüe?

—    Sin fuerzas.          

—    Ya lo sé: es que me encanta cuando te pones pedante.

—    Eso, anímame.     

—    ¿Sabes que te pasa? Que siempre pensaste que nada tenía sentido pero nunca creíste de verdad que nada lo tuviese. Por lo que se ve, estás empezando a creértelo.

—    El abismo me devuelve la mirada.

—    Sí, pero recuerda que tu amigo Nietzsche propone crear un nuevo sentido que llene el hueco dejado por la pérdida de sentido.

—    Sí, pero eso es tanto como salir del fango y ascender hacia el cielo tirando de mi propia coleta.

—    ¿Y cuál es el problema, Münchhausen?

—    ¿Qué no tengo coleta?

—    Qué chispa tienes...