La utopía del Profesor

Noche ha introducido “Utopía” en el navegador y contempla en la pantalla y con gesto escéptico indicadores de carretera que la anuncian, imágenes de ciudades futuristas, mapas antiguos de mundos soñados y alegorías brillantes de un cursi subido. El Profesor, en el sillón, lee.

—    Profesor, tengo que dibujar una alegoría de la utopía. Dale.

El Profesor se levanta, va hasta la librería, mueve la escalera corrediza, sube unos peldaños, busca y dice

—    Tenemos las utopías de Abott, Bellamy, Butler, Hudson, Moro, Morris, Platón… También el Walden 2 de Skinner. Además están las distopías de Huxley, de Orwell, de Zamiátin…

—    Profesor, te preguntaba por tu utopía.

—    …

—    ¿Profesor?

—    Es difícil… Verás: muchas generaciones dieron forma a sus utopías, las imaginaron, las explicitaron, pero la mía no. Es verdad que creímos en una, que la musicamos y hasta la ilustramos, pero fuimos incapaces de diseñarla. Nuestra utopía fue un verdadero no-lugar. Era algo que se intuía tras un montón de canciones y de imágenes. Era un mundo maravilloso, pero sin definición. Tenía rocas flotantes, claro que sí, pero nadie se animó nunca a describir una estructura social. Era un mundo imaginativo, artístico, algo extravagante, con un punto de ficción científica y sexo a discreción (hablamos de una utopía), pero nunca nadie se atrevió a esbozar un modelo ético ni mucho menos económico. Sin embargo, aquellas músicas y aquellas imágenes eran tan potentes que era difícil no creer que respondieran a una realidad. Desde entonces sueño con aplicar la ingeniería inversa al cálculo de ese mundo subyacente. Es una de mis tareas pendientes.

—    Pero, Profesor, el arte siempre es producto de su tiempo.

—    ¿Y…?

—    Pues que no tiene sentido buscar realidades alternativas cuando conoces el mundo que dio lugar a todo aquello. Eso que buscas es la realidad que viviste. La utopía que quieres calcular está ahí, es tu propio pasado.

—    …

—    ¿Profesor?

—    Tienes razón, toda la razón. Lo más triste es que ni nos dimos cuenta.

—    Ahora tienes un pendiente menos.

—    Eso es verdad —contesta el Profesor, sonriendo.