Sueños de futuro

El Profesor nos mira por la ventana. Noche lee en el sofá La conquista de la felicidad, de Russell. Deja el libro sobre la mesa y dice

—    Profesor, no eres feliz.

—    No, ni falta que me hace.

—    ¿Por qué?

—    Pues porque la felicidad es incompatible con ciertos estados mentales a los que no quiero renunciar y…

—    No, quiero decir que por qué no eres feliz

—    ¿Por qué no tengo motivos para serlo?

—    A veces pareces tan… simple.

—    Lo soy.

—    OK. Una vez de acuerdo en el diagnóstico, dime, ¿por qué no eres feliz?

—    Porque este puñetero mundo de mierda no se parece en nada al que imaginé de crío.

—    ¿Y qué extraordinario mundo es ese que imaginaste de crío? ¿Las nubes eran de algodón de azúcar y los ríos de leche condensada?

—    No: imaginaba una pradera bañada por un sol cálido y amable. Imaginaba robots que van y vienen, trabajando. Imaginaba gente que se pasea por una inmensa plaza y que se para con unos y con otros para hablar. Imaginaba un mundo de conversaciones sin fin. Me imaginaba vestido con una sábana charlando con otros humanos vestidos con sábanas blancas de la física del átomo; de si Brecht o Stanislavski, de si Breccia o Moebius, de por qué el romanticismo aburre y el barroco no; o de si hay un universo o infinitos. Imaginaba un mundo de conversadores.

—    Profesor, tu soñabas con la Atenas de Pericles.

—    Sí, pero sin esclavos y con un curso de física superior.

—    Qué cachondo.