Diálogos

El Profesor, sentado en la mesa de dibujo, teclea indolente. B dormita en el sillón de orejas. Noche da vueltas por el salón como una leona enjaulada. Dice

—    Profesor… ¿estás con la nueva novela?

—    No: le doy vueltas, pero se me resiste. 

—    ¿Y nuestras conversaciones? ¿Sigues escribiéndolas?

—    En realidad escribo las conversaciones que no tenemos.

—    ¿Qué sentido tiene eso?

—    Hacer literatura, tal como yo lo entiendo, consiste en explorar el reino de las posibilidades.

—    ¿Nuestras conversaciones no te parecen lo suficientemente interesantes?

—    Claro que sí: por eso no puedo dejar de imaginarme más.

—    Viciosillo…