Gravedad

Dice Noche

—    Profesor, no lo entiendo.

El Profesor, que estaba leyendo en el sillón de orejas, deja el tomo de Rojo y negro en la mesita de su derecha, se quita las gafas de présbita, mira a Noche y dice

—    ¿Perdón?

—    Que no, que no lo entiendo. ¿De verdad que nunca has pensado en seducirme?

—    ¿Seducirte? Qué antiguo suena eso...

—    No te enrolles.

—    Vale: no, nunca he pensado en seducirte.

—    ¿No te gusto?

—    Cómo no me vas a gustar…

—    ¿Entonces? ¿Es una especie de prueba? ¿Una promesa? ¿Voto de castidad? ¿Una apuesta? ¿Un…

—    Las cosas que parecen sencillas suelen ser complejas, pero también ocurre lo contrario; lo que parece complejo suele ser en el fondo mucho más sencillo.

—    Estoy esperando.

—    Lo que no empieza no termina. No quiero que esto termine.

—    Profesor, no tiene por qué…

Noche no termina la frase. Ve al Profesor inclinar ligeramente la cabeza y arrugar los ojos como diciendo “sabes que tengo razón”. Se acerca hasta él, se sienta sobre sus piernas y se acurruca sobre su pecho. El Profesor la abraza y dice

—    Noche, pesas.

—    Lo sé.