El autor

Noche, en la mesa de dibujo, trastea con Google Maps. Desde el sillón de orejas, B, que acaba de recitarse a sí mismo los tres mil ciento ochenta y dos versos del Beowulf, le pregunta

—    Sigues buscándole.

—    Mientras le busco siento como si estuviera.

—    Yo especulo inversamente: no debe estar muy lejos si nosotros seguimos siendo.

—    ¿Acaso somos imaginaciones suyas?

—    Es una posibilidad.

—    ¿Y si fuésemos soñados los tres?

—    ¿Por quién?

—    No sé… ¿por un autor?

—    Has leído a Berkeley.

Noche se ríe relajadamente, como si se liberase de una tensión interna y dice

—    Pues claro que he leído a Berkeley. ¿Y tú?

—    Descarada.