Parpadeo

Noche luce una camiseta blanca con un fotograma del ojo acuchillado de Buñuel. Está subida en la escalera de la librería y tiene en la mano el libro Bande dessinée et narration. Dice 

—    Aquí pone que parpadeamos entre quince y veinte veces por minuto.

—    Ajá.

—    Es decir, que cada minuto dejamos de ver el mundo entre quince y veinte veces.

—    Ajá.

—    ¿No es forzar mucho la continuidad del mundo?

—    No te sigo.

—    En una hora le estamos pidiendo a lo de fuera que siga siendo lo mismo que antes del parpadeo mil doscientas veces. No sería de extrañar que tras uno de esos parpadeos todo hubiese cambiado.

—    Quizá pase siempre, quizá tras cada parpadeo todo cambie.

—    Nos daríamos cuenta.

—    No si nosotros también cambiamos.